Alla fine di settembre, carica d'umidità,
io mi abbandono ai miei pensieri –
né pentimenti
né verità.
La mia mente si scioglie
nella tua bocca di bugie,
lo sdegno per la tua violenza
io reclamo pietà
e dicevi a me: «Parle-moi d'amour…»
Settembre mi ascolta, piovoso e instabile,
aspetta ancora il mio momento
che presto verrà.
Un luogo nel mondo
giusto per ingannare
la freccia che mi ucciderà;
mio capitano, andiamo avanti!
L'ardore dei miei sensi eternamente ritorna
con severo disordine –
la febbre per le membra,
la volontà finale della verità
o di un colpo di pistola.
Alla fine di settembre, carica d'umidità,
io mi abbandono ai miei pensieri –
né pentimenti
né verità.
Il mio io si riprende la sua monotonia.
La luce si illumina in fondo ai viali;
aspetto ancora il mio momento
aspettando l'inverno.