Mi calle
es oscura y torcida,
sabe a puerto
y a nombre de poeta.
Estrecha y sucia,
huele a gente
y tiene los balcones llenos
de ropa tendida.
Mi calle
no vale dos reales:
son cien portales
rotos a cachos
y una fuente donde
abrevan
niños y gatos,
palomas y perros.
Es un nincón donde nunca entra el sol,
una calle cualquiera.
Mi calle
tiene cinco farolas
para que los chavales
tiren piedras.
Hay una pensión
y tres panaderías,
y un bar en cada esquina..
Mi calle
es gente de todas partes
que curra y bebe,
que suda y come,
y se levantan con el primer sol,
y van al fútbol cada domingo,
o a pescar mojarra,
o a jugar al dominó tomando vino.
Mi calle
es un niño
que va merendando
pan con aceite y azúcar,
y juega a los dados
y a 'churro, media manga, mangotero',
medio bueno, medio borde,
monaguillo y pillo.
Mi calle
del barrio bajo
vive en el cajón
de las peonzas,
con cromos,
y el álbum de 'Nestlè',
y los pedazos
de una vieja estufa.
Y poco a poco se estropea
mi calle.