Qué mustia estaba su frente,
Qué pálido su semblante
Y qué trabajosamente
Pudo hablarme en ese instante.
Cuando yo muera, me dijo,
Cubre de flores mi lecho
Y pon aquel crucifijo
De marfil sobre mi pecho.
Desde eso vivo llorando
En la sombra en que me pierdo,
Como huérfano, llevando
A cuestas aquel recuerdo.
Y aunque la pena resisto,
Voy por mi ruta desierta
Con mi dolor y aquel Cristo
Y aquellas flores ya muertas.