Nella pioggia del primo mattino
con un solo dollaro in mano
con l’angoscia in fondo al cuore
e le tasche piene di sabbia.
Sono così lontano da casa
e mi manca da morire la mia famiglia
nella pioggia del primo mattino
senza un posto dove andare.
Lì fuori, sulla pista numero nove
un grosso sette-zero-sette è pronto a partire
ed io son qui fuori, sull’erba
dove un vento freddo soffia
dove il liquore sapeva di buono
e le donne erano tutte facili
lei è lì che se ne va, amico mio,
alla fine ha deciso di andare.
Ascolta il potente rombo dei motori
guarda lassù l’ala d’argento
lei è lontana e diretta ad ovest
volerà in alto sopra le nuvole
dove non cade la pioggia del primo mattino
e dove splende sempre il sole
lei volerà sulla mia casa
più o meno fra tre ore.
Questo vecchio aeroporto mi deprime
assolutamente non fa per me
perché sono bloccato qui a terra
infreddolito e ubriaco fradicio.
Non posso saltare su di un jet
come fosse un treno merci
quindi è meglio che riprenda la mia strada
nella pioggia del primo mattino.
Non posso saltare su di un jet
come fosse un treno merci
quindi è meglio che riprenda la mia strada
nella pioggia del primo mattino.