L'escalier est là. A neuf pas de la porte secrète.
Et derrière les portes, un poêle russe et un hôte qui y loge.
Et deux personnes qui ne dorment pas. Deux personnes qui avalent les roues de l'amour.
Ils passent un bon moment. Allons-nous troubler leur repos.
Il est une heure. La nuit a rampé par terre comme un serpent.
A côté de la lanterne, la mort s'est penchée au-dessus d'une nouvelle ligne.
Et deux personnes qui ne dorment pas. Deux personnes qui se droguent à l'amour.
Ils passent un bon moment. Allons-nous troubler leur repos.
Il n'y a rien à attendre. Personne à croire. L'icône ensanglantée.
L'étagère de l'état major est pris dans un bloc de glace, la sentinelle a gelé.
Et deux personnes qui ne dorment pas. Deux personne qui fument comme la cigarette de l'amour.
Ils passent un bon moment. Allons-nous troubler leur repos.
Si j'avais su que c'était aussi dur, de s'endormir seul.
Si j'avais sur ce qui m'attendait, je me serais jeté par la fenêtre.
Mais il en va ainsi. A Moscou règne l'ennui, et en Crimée, la pluie.
Ils passent un bon moment. Et ces deux-là se sont endormis il y a déjà longtemps.