Je vivais sans penser à grand chose,
et j'aurais ri à l'idée d'être triste.
Il me semblait que l'été était sur le seuil,
et la pluie d'automne frappait à la fenêtre.
Mais le ciel d'automne est d'un gris bleuté.
Ils s'en vont vers le sud et m'invitent à les suivre
les cygnes sauvages, les cygnes sauvages
pareils à mon chagrin.
Je n'ai pas attendu, et je ne voulais pas penser
que la pluie effacerait
un jour le chemin.
Ce n'est pas un mal que l'automne s'en soit allé,
mais dommage que l'été ne revienne pas.
Et le ciel d'automne est d'un gris bleuté.
Ils s'en vont vers le sud et m'invitent à les suivre
les cygnes sauvages, les cygnes sauvages
pareils à mon chagrin.
Allons, il est sans doute trop tard pour pleurer
sur les jours enfuis,
les rêves jamais réalisés.
Les feuilles qui ressemblent tant aux étoiles
tombent en tourbillonnant à mes pieds.
Mais le ciel d'automne est d'un gris bleuté.
Ils s'en vont vers le sud et m'invitent à les suivre
les cygnes sauvages, les cygnes sauvages
pareils à mon chagrin.