"Wo sind eure Lieder, eure alten Lieder?"
Fragen die aus andern Ländern,
Wenn man um Kamine sitzt,
Mattgetanzt und leergesprochen
Und das High-Life-Spiel ausschwitzt.
Ja, wo sind die Lieder, uns're alten Lieder?
Nicht für'n Heller oder Batzen
Mag Feinsliebchen barfuß zieh'n,
Und kein schriller Schrei nach Norden
Will aus einer Kehle flieh'n.
Tot sind uns're Lieder, uns're alten Lieder.
Lehrer haben sie zerbissen,
Kurzbehoste sie verklampft,
Braune Horden totgeschrien,
Stiefel in den Dreck gestampft.
Tot sind uns're Lieder, uns're alten Lieder.