Je vois l'arc-en-ciel
Tandis qu'il perce les nuages.
Les feuilles poussées par le vent
Dans un ancien monde froid.
Une ombre presque méconnue égratigne
La symphonie.
Lorsque la brume s'élève du sol,
Il produit sa mélodie.
Je le regarde,
La lyre dans la main,
Il produit sa mélodie.
Inerte et sans but.
Toujours le même vieil air.
Seuls les vieux hommes l'écoutent encore.
Inerte et sans but,
Il produit son unique mélodie.
Je vois d'étranges expressions,
Qui renient avec exécration,
Uniquement dans l'alibi du temps,
Continuant leur route frénétiquement.
Son regard vide parle de la chute,
Fort comme personne.
Lorsque la brume s'élève du sol,
Il produit sa mélodie.
Je le regarde,
La lyre dans la main,
Il produit sa mélodie.
Inerte et sans but.
Toujours le même vieil air.
Seuls les vieux hommes l'écoutent encore.
Inerte et sans but,
Il produit son unique mélodie.
Toujours le même vieil air.
Seuls les vieux hommes l'écoutent encore.
Inerte et sans but,
Il produit son unique mélodie.
Je vois l'arc-en-ciel
Tandis qu'il perce les nuages.