В вагоне электрички,
пустом, не считая меня,
тихом, не считая шороха,
я сижу и рассматриваю себя
в черном, как уголь, окне.
Часы показали полночь,
и поражение - уже факт.
Пока уличные фонари мелькают снаружи,
я проклинаю их, один за другим.
Поезд все еще едет
назад, к потерям,
назад, к унизительной разочаровывающей тишине,
назад, домой, в никуда
Что я сделал не так?