Dieser Ausgang, dieses Ende
ist die Lüge, die zweifeln lässt
es ist die Verbannung, die eigene Hölle
dessen, der sich dem Spielen widmen sollte.
Vielleicht will er eines Tages zurückkehren
aber er ist blind, er kann nicht sehen
dass er den Kreis durchschrittten hat, er ist nicht mehr sein Körper
und sein Kopf versteht nicht
Dass es keine Tinte mehr gibt, dass es kein Papier mehr gibt
Schreie, Streicheln, das ihn sehen machen würde
dass Mama sich Sorgen macht
Wo ist dein gutes Herz?
Wo ist dein Meistertraum?
Wer hat dich in einen Killer verwandelt?
Nicht einmal die Leute aus dem Viertel kennen deine Stimme.
Du bist der Ausgang, du bist das Ende
Du bist die Lüge, die zweifeln lässt
Du bist die Verbannung, die eigene Hölle
und sein Kopf versteht nicht
Dass es keine Tinte mehr gibt, dass es kein Papier mehr gibt
Schreie, Streicheln, das ihn sehen machen würde
dass Mama sich Sorgen macht
Mama macht sich Sorgen
dass Mama sich Sorgen um ihn macht.