Jadis, lorsqu'il neigeait, le feu ruait dans l'âtre,
Et bientôt, ranimé par un avril danseur,
Le jardin sémillant extravaguait de fleurs,
De merles effrontés, de papillons folâtres.
J'ai vu les fleurs s'éteindre, et les étés décroître,
Aux flambées de décembre il n'est plus de splendeur.
Mes yeux cherchent en vain leurs fuyantes couleurs :
Seuls rôdent alentour des fantômes bleuâtres.
Un par un, les tisons fumants se sont éteints,
Ailes et feuillaisons ont rejoint leur destin ;
Et cependant, malgré l'antienne mauvaise,
Qui sait, mon Dieu, qui sait, peut-être qu'en grattant,
Sous la cendre palpite une dernière braise,
Et dans mon cœur usé, la trace d'un printemps.