Con la tierra debajo de mí
el avión parece detenido,
la noche es una gran broma.
Con la tierra debajo de mí
y África es una mancha
como una lengua en una boca
que ni siquiera la hacen hablar.
O es una mano tensa que pregunta
si puede trabajar.
Con la tierra debajo de mí,
un tipo con un suéter
en el bar de la estación
se está comiendo las uñas porque
espera al hombre sin cara.
Lo esperan sus brazos.
Se clavará esa aguja en el fondo del corazón
para ver si morir es como viajar
o si lastima más.
Y... aquí la radio transmite un programa de música.
Y yo no encuentro respuestas, nadie las da.
El comandante dice "Ya llegamos".
Es como cuando la publicidad parte el hilo de una película.
Con la tierra debajo de mí,
los destellos de los disparos
que asesinan los pensamientos
de quien va a la guerra sin un porqué,
pero es enviado por ciertos viejos
para defender sus intereses.
Pero cuando un chico muere y se desploma
lo mencionan un segundo en la televisión
y luego ninguno más.
Y... aquí la radio transmite un programa de música.
Y yo no encuentro respuestas, nadie las tiene.
Y... fingir que no pasa nada no da respuestas.
El comandante dice "Ya llegamos".
Es como cuando la publicidad parte el hilo de una película.
Y... aquí la radio transmite un programa de música.
Y yo no encuentro respuestas, nadie las tiene.
Y el sol parte el cielo a la mitad.
Se detiene mi respiro y así sé que todo está aquí.
Con la tierra debajo de mí.