Я думаю, что правда нам нужна для жизни,
И в этом обществе нет лёгкого совсем,
Везде предел свободу душит так корыстно,
Но смысл какой имеет он теперь?
Бежит всё в жизни нелогично, быстро,
Пинает и уходит вникуда,
И думаю, что, чтобы жить, нужна нам правда жизни,
Она ведь знает смысл бытия.
И это сцена, названная человеком, она уходит,
В ней нет иллюзии и сострадания совсем,
И опрокидывая нашу душу, вдаль посмотрит,
Но кто же нас спасёт теперь?
И внутри нас несчастно-мёртвенные сны,
Что в беге бесконечности отныне,
И знаем мы: никто и никогда не победит,
И мы уйдём в немую даль, в уныньи.
Что за история?
Кричу я в ярости и спрашиваю «почему»?
Нет никогда конца и края,
Вся эта боль, что есть, никак её я не пойму,
Что за история такая?
Но нет в ответе ни достоинства, ни правил,
И зло — привычка и как норма бытия,
Как обещание, которое никто не выполняет,
Но кто спасётся завтра во вчера?
Ночные поезда в кромешной тьме,
Куда они уходят?
Ночные звёзды над костром вдали,
И эта боль, она глаза не сводит,
Нельзя остановиться, нет живых.
И говорю я «нет»...
Что за история?
Кричу я в ярости и спрашиваю «почему»?
Нет никогда конца и края,
Вся эта боль, что есть, никак её я не пойму,
Что за история такая?
И ненависть захватывает душу,
Как бы хотела я, чтоб голос мой тебя достиг,
Там, за пределом, где нет боли, ты ещё мне нужен,
Что за история и где её предел?