Avec ta femme qui lavait les assiettes à la cuisine et ne comprenait pas
avec ta fille qui essayait son nouveau vêtement et souriait
avec la radio qui bourdonnait
d'étranges choses du monde
et la respiration de ton chien qui dormait.
Avec tes Saints toujours prêts
à bénir tes efforts pour le pain
avec ton gamin blond
à qui tu as donné un pistolet pour Noël
qui a l'air d'un vrai,
avec le lit dans lequel ta femme
n'a jamais su te donner
et les lunettes que tu vas devoir changer sous peu
Comment ça se fait que tu n'arrives plus à voler
Avec tes fenêtres ouvertes sur la rue et les yeux fermés sur les gens
avec ta tranquillité, lucidité, satisfaction permanente
ta queue de rechange
tes nuages en location
tes hirondelles de garde sur le toit.
Avec ton franciscanisme épisodique
et ta douce consistance
avec ton oxygène purifié
et tes ondes régulées dans une chambre
avec le permis de transmettre
et l'interdiction de parler
et chaque jour un autre jour à compter.
Comment ça se fait que tu n'arrives plus à voler
Avec tes enthousiasmes lents réglés sur les souvenirs saisonniers
et une belle endormie qui se réveille
dés que tu lui offres quelque chose
avec ton collectionnisme
de mots compliqués
ta dernière chanson pour l'été.
Avec tes mains en papier pour envelopper d'autres mains normales
avec l'imbécile dans le jardin qui isole tes meilleures roses
avec ton froid de montagne
et l'interdiction de transpirer
et plus rien dont tu puisses avoir honte.
Comment ça se fait que tu n'arrives plus à voler