Как тот, кто путешествует верхом
На унылой лощадке,
Я иду по городу,
Только не спрашивайте, куда.
Ищу случайной встречи,
Которая осветит мне день,
Но нахожу лишь двери,
Отвергающие то, что за ними спрятано.
Очаги выворачивают
Рвоту дыма в небо,
Которое каждый раз
Становится все выше и все дальше.
По стенам цвета охры
Разливается сок
Какого-то кровавого плода,
Выросшего среди асфальта.
Поля уже должны быть зелены,
Весне пора наступить,
А мой взгяд упирается
В нескончаемый поезд.
Квартал, где я живу,
Далек от зеленого луга,
Это безрадостный пейзаж
Из проводов и антенн.
Я живу в доме под номером семь
На улице Меланхолия.
Уже много лет хочу переехать
В квартал радости.
Но всегда, когда я пытаюсь это сделать,
Оказывается, что трамвай уже ушел,
И я сажусь на лестницу
Насвистывать свою мелодию.
Как тот, кто путешествует на борту
Взбесившейся лодки,
Кто приходит ночью
И уходит в никуда,
Так и мои ноги спускаются
Под откос забвения,
Утомившиеся столько ходить
И не находить тебя.
Потом, вернувшись домой,
Закуриваю сигарету,
Навожу порядок в бумагах,
Решаю кроссворд;
Сержусь на тени,
Населяющие коридоры,
И обнимаю пустоту,
Которую ты оставила в моей постели.
Карабкаюсь по воспомининиям о тебе,
Как вьюнок,
Который не находит окна,
Чтобы зацепиться,
Я -та абсурдная эпидемия,
Которой подвержены тротуары,
Если хочешь встретить меня,
Ты уже знаешь, где я.
Я живу в доме под номером семь
на улице Меланхолия.
Уже много лет хочу переехать
В квартал радости.
Но всегда, когда я пытаюсь это сделать,
Оказывается, что трамвай уже ушел,
И я сажусь на лестницу
Насвистывать свою мелодию.