Schöner Sonntag, zu Hause mit Warten verbracht,
das Telefon will so gar nicht klingeln,
und dein Freund hat sich aus dem Staub gemacht.
Schöner Sonntag, deine Mutter wird es nie verstehen,
sagt dir immerzu: "Was gehst du nicht aus?
Warum willst du dich nicht amüsieren?"
Schöner Sonntag, an dem du dein Zimmer abmisst,
das Fenster, das Bett und dein Radio, das
nicht aufhört auf dich einzureden, dass immer noch Sonntag ist.
Tschüss Sonntag, verbracht, um über den Büchern zu weinen,
so sehr du auch weißt, das dich keiner prüfen wird,
und wenn, dann erst morgen, also was kümmert es dich.
Tschüss schöner Sonntag, vor dem Fernseher verbracht,
mit all den Idioten, die dich anstarren
und weiter ihre Rollen spielen.
Tschüss Sonntag, und deine Schwester quatscht in einem fort
mit diesem schwachsinnigen Blick, und
dann öffnet der Sonntag die Tür.
Tschüss Sonntag, verbracht mit Schreiben ganz alleine,
zwanzig Minuten für eine einzige Seite,
du hältst es nicht mehr aus.
Tschüss Sonntag, verbracht mit Platten hören,
je weniger er nach dir verlangt, desto mehr sinnst du darüber nach,
über das, was du Liebe nennst.
Tschüss Sonntag, verdammt, willst du nie enden,
es ist sechs, und draußen scheint noch immer die Sonne,
aber niemanden gibt es anzurufen.
Tschüss Sonntag, und dein Freund ruft nicht an,
schwarze Tristesse im Magen,
und im Kopf das Verlangen zu sterben.
Aber stirb nicht am Sonntag, an diesem Tag zum Vergessen,
alles wird gut, schau dir nur die Sonne an,
warte noch einen Sonntag ab.