Dieser Sonntag ist wie ein Film der billigen Klasse "B"
Ein Typ treibt sich in ihm im brenzligen Hintergrund herum
Der Drehbuchautor nahm die Kohle, dann begann zu saufen
Und der Dialogen entsprang ein Schund, Null, d.h. nichts
Alle Heilige feiern im Himmel
Man steuert den goldenen Staub
Und ich treibe mich wieder ohne Dich herum
Und zur Hölle habe ich so nah
Ich möchte Dich so gerne treffen, an diesem einzigen Tag,
Oder um eine Woche die Zeit zurückdrehen, aber es geht nicht
Ich kenne den so rückhaltlosen Einsamkeitsgeschmack
Wenn es an andere Sonntage fehlt, da kann man nichts machen, was soll's...
Alle Heilige feiern im Himmel
Man steuert den goldenen Staub
Und ich treibe mich wieder ohne Dich herum
Und zur Hölle habe ich so nah
Die Welt dreht nur noch mit mir
Die Sterne brennen wie ein Stahl
Du hast mich mal von deinem Gedächtnis gelöscht
Mir ist so leid
Heute im Himmel haben alle, alle Heilige den Ball... x3