Autopsicografia [German translation]

Der Dichter macht uns was vor.

Treibt sein Spiel so weit,

Dass Kummer, den er fühlt,

Wird gespieltes Leid.

Und wer liest, was er schrieb,

Fühlt statt Leid, echt oder gespielt,

In gelesenen Schmerzen sich gut,

Im Schmerz, nicht gefühlt.

Und so, dem Geist zum Zeitvertreib,

Rollt sie weiter auf ihren Geleisen,

die kleine Spielzeug-Eisenbahn,

die "Herz" wir heißen.