Plus pars que ne furent les roses
qu'apportèrent les Paladins
des valets dont nul ne dispose
préparont d'étonnants festins
aux
Rois aux
Reines et aux
Nombres
cinquante-deux
serfs du destin
Le feu du sol qui se révèle
par la froideur des étincelles
de ces lames d'or et d'argent
tisse de métal et de laine
on étendard se transformant
en un torchon sali de haine
Les rues désertes accomplissent
la réalité des chemins
le ciel flambe pour que rougissent
les physionomies sans destin
attendant l'heure qui approche
de l'ombre que jette une main