Arte poética [Italian translation]

Guardare il fiume fatto di tempo e d’acqua

e ricordare che il tempo è un altro fiume,

sapere che ci perdiamo come il fiume

e che i volti passano come l’acqua.

Sentire che la veglia è un diverso sonno

che sogna di non sognare, e che la morte

che la nostra carne teme è quella morte

di ogni notte, che si chiama sonno.

Vedere nel giorno o nell’anno un simbolo

dei giorni dell’uomo e dei suoi anni,

trasformare l’insulto degli anni

in una musica, un sussurro, un simbolo,

vedere nella morte il sogno, nel tramonto

una tristezza d’oro, tale è la poesia

che è immortale e povera. La poesia

ritorna, come l’aurora ed il tramonto.

A volte nella sera un volto

ci guarda dal fondo di uno specchio:

l’arte deve essere come quello specchio

che ci rivela il nostro stesso volto.

Si narra che Ulisse, stanco di prodigi,

pianse d’amore avvistando la sua Itaca

verde ed umile. L’arte è quell’Itaca

del verde eterno, non quella dei prodigi.

Ed è anche come il fiume senza fine

che passa e resta, ed è riflesso di uno stesso

Eraclito incostante, che è lo stesso

ed è un altro, come il fiume senza fine.