À l'age de six ans, mon cadeau de Noël,
Une arme en plastique, réplique industrielle.
Il y a des guirlandes, partout dans la maison,
Je remercie Santa-Claus, parce qu'il a été bon.
À l'age de sept ans, il m'en fallait une autre,
Malheureusement, je l'ai trouvée, à qui la faute ?
J'étais devenu expert dans le tir instinctif,
Entendre toute ces détonations était mon seul kiff.
Pour moi l'avenir était au bout de mon canon,
Mon père avait des armes, et on tirait devant la maison,
Sur des bouteilles vides, comme dans les films de John Ford,
Et comme je visais juste, j'ai eu ma garde-robe.
Un treillis camouflage et puis des bottes de pluie,
Armes automatiques, revolvers et Uzis,
Fusil de chasse, FAL, Glock,
Un jour de bon matin, j'ai tiré sur le coq.
Puis dans la cour de l'école, je m'embrouille avec une fille,
Quand j'y pense aujourd'hui, c'était des broutilles.
Pour me venger, je prépare une opération,
Ouvre le garage, sélectionne les munitions.
Neuf heures du matin, on se place devant l'école,
Avec mon pote John, on patiente, on boit de l'alcool.
Tapis dans les feuillages, j'attend la sonnerie,
Avec un genou à terre, non c'est pas des conneries.
Porté par l'adrénaline,
J'arme la M-sixteen*
Ta-ta-ta-ta
J'ai eu ma première victime.
John à le fusil à lunette, c'est comme un jeu,
Tiens, je te vend un feu, tu fumais qui tu veux.
On est en Arkansas,
Mon père dit sans cesse «C'est sensas' !»
Port d'arme,
Il aime les actions.
Deux morts,
Onze blessés.
CNN parlant de moi,
Steve Carter,
Enfant de 8 ans... [Echo]