Uno se cree
que las mató
el tiempo y la ausencia
Pero su tren
vendió boleto
de ida y vuelta
Son aquellas pequeñas cosas,
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón,
en un papel
o en un cajón
Como un ladrón
te acechan detrás de la puerta.
Te tienen tan
a su merced
como hojas muertas
que el viento arrastra allá o aquí,
Que te sonríen tristes y
nos hacen que lloremos cuando
nadie nos ve