Man glaubt
die Zeit und die Abwesenheit
hätten sie getötet
Aber ihr Zug
hat Tickets für Hin- und Rückfahrt verkauft
Es sind jene kleinen Dinge
die uns eine Zeit der Rosen hinterlassen hat
in einer Ecke
auf einem Papier
oder in einer Schublade.
Wie ein Dieb
belauern sie dich hinter der Tür.
Du bist ihnen so ergeben
wie tote Blätter
die der Wind hierher oder dorthin treibt
Die dich traurig anlächeln und
uns zum Weinen bringen, wenn
niemand uns sieht.