Пусть прощенье от бога придёт, не святых..
Спору нет, ка́к сместились акценты мои:
Грудь хочу, мягких персей холмы!
Только с ними хочу говорить!
Вот, повсюду набат, и тревожно звонит;
Мне ж здоровье важней: поднимусь-ка в верхи!
Взойду, твои где холмы,
Чтобы с ними поговорить!
Ярким сиянием нимб, словно духом святым,
Мягкость пухово-нежную защитит!
Незаметно могут убить,
Буду петь им, и говорить!
Тупые, с пафосом, эти вот стихи
Рожу́, корчась, словно плод я носил!
Ниццу помню: груди белы,
Воцарились, в брызгах воды!