Leo Masliah - Biromes y Servilletas

En Montevideo hay poetas, poetas, poetas

que sin bombos ni trompetas, trompetas, trompetas

van saliendo de recónditos altillos, altillos, altillos

de paredes de silencios de redonda con puntillo.

Salen de agujeros mal tapados, tapados, tapados

y proyectos no alcanzados cansados, cansados

que regresan en fantasmas de colores, colores, colores

a pintarte las ojeras y pedirte que no llores.

Tienen ilusiones compartidas partidas, partidas

pesadillas adheridas heridas, heridas

cañerías de palabras confundidas fundidas, fundidas

a su triste paso lento por las calles y avenidas.

No pretenden glorias ni laureles, laureles, laureles

solo pasan a papeles, papeles, papeles,

experiencias totalmente personales, zonales, zonales

elementos muy parciales que juntados no son tales.

Hablan de la aurora hasta cansarse, cansarse, cansarse

sin tener miedo a plagiarse, plagiarse, plagiarse

nada de eso importa ya mientras escriban, escriban, escriban

su manía su locura su neurosis obsesiva.

Andan por las calles los poetas, poetas, poetas

como si fueran cometas, cometas, cometas

en un denso cielo de metal fundido, fundido, fundido

impenetrable, desastroso, lamentable y aburrido.

En Montevideo hay biromes, biromes, biromes

desangradas en renglones, renglones, renglones

de palabras retorciéndose confusas, confusas, confusas

en delgadas servilletas como alcohólicas reclusas.

Andan por las calles escribiendo y viendo y viendo

lo que ven lo van diciendo y siendo y siendo

ellos poetas a la vez que se pasean, pasean, pasean

van contando lo que ven, y lo que no, lo fantasean.

Miran para el cielo los poetas, poetas, poetas

como si fueran saetas, saetas, saetas

arrojadas al espacio que un rodeo, rodeo, rodeo

hiciera regresar para clavarlas en Montevideo