La carte postale

Je t’écris.

C’est moi.

Il est tôt encore.

J’ai rêvé si fort ;

le papier

sous mes doigts

est dur comme ton corps.

Je sais, j’ai tort, j’ai tort.

J’ai dessiné

ton nom et ton adresse

là sur le côté.

Ça fait comme une promesse.

Dieu, qu’elle est banale

la petite carte postale

qui fait du mal.

J’ai choisi

cette image.

Je la trouve jolie,

peut-être un peu sage

à vrai dire

sans rougir.

Je n’ai rien à te dire.

Je veux juste t’écrire, t’écrire.

J’ai dessiné

ton nom et ton adresse

là sur le côté.

Ça fait comme une promesse.

Dieu, qu’elle est banale

la petite carte postale

qui fait du mal.

J’aimerais te parler

du sable adorable,

du vent qui dort

sur les coquillages d’or.

J’aimerais te parler

des gens dehors

qui bronzent ensemble

comme des coquillages morts,

mais là sur mes lignes,

je suis pas bien maline.

Je suis qu’un sémaphore

qui crie : « Je t’adore, je t’adore ! »

Je t’écris.

C’est moi.

C’est dur encore.

Je t’aime assez fort,

du papier

sous mes doigts

encore et encore.

Je sais, j’ai tort, j’ai tort.

Je sais, j’ai tort, j’ai tort.

Je sais, j’ai tort, j’ai tort.