Steig herauf, um mit mir geboren zu werden, Bruder
gib mir die Hand aus der tiefen Zone
deines verstreuten Schmerzes.
Du wirst nicht zurückkehren an den Grund der Felsen
du wirst nicht zurückkehren aus der unterirdischen Zeit
deine Stimme wird nicht wütend zurückkehren
deine durchbohrten Augen werden nicht zurückkehren
steig herauf, um mit mir geboren zu werden, Bruder.
Schau mich an aus dem Grund der Erde
Feldarbeiter, Weber, stiller Schäfer
Zähmer von Schutzguanakos
Handwerker des herausgeforderten Gerüsts.
Wasserträger der Andentränen
Juwelier der zermalmten Finger
Bauer, der im Samen zittert
in deiner Bleicherde vergossener Töpfer.
Bringt zum Kelch dieses neuen Lebens
eure alten vergrabenen Schmerzen.
steig herauf, um mit mir geboren zu werden, Bruder.
Zeigt mir euer Blut und eure Furche
sagt mir: "Hier wurde ich bestraft!
Weil das Juwel nicht glänzte oder die Erde
nicht rechtzeitig den Stein oder das Korn abgab."
Zeigt mir den Stein, auf den du fielst
und das Holz, mit dem sie euch kreuzigten,
entzündet mir die alten Feuersteine,
die alten Lampen, die geschlagenen Peitschen
durch die Jahrhunderte hindurch, in den Wunden,
und den Äxten mit blutigem Glanz.
Ich komme, um durch euren toten Mund zu reden.
Erzählt mir alles, Kette für Kette,
Glied für Glied, Schritt für Schritt
schleift die Messer, die ihr aufbewahrt habt.
Legt sie an meine Brust und in meine Hand
wie einen Fluss aus gelben Blitzen
wie einen Fluss aus vergrabenen Tigern
und lasst mich weinen
Stunden, Tage, Jahre
blinde Zeitalter, Sternenjarhunderte.