Sterben ist ein schwere Buß,
weiß wohl, dass ich sterben muss;
und ein Röslein rosenrot
pflanzt mein Schatz nach meinem Tod.
Auf den Kirchhof wollt ich gehn,
tät das Grab schon offen stehn;
und das Grab war schon gebaut,
hab es traurig angeschaut.
War wohl sieben Klafter tief,
drinnen lag ich schon und schlief;
als die Glock' hat ausgebraust,
gingen unsre Freund' nach Haus.
Sterben ist ein harte Pein,
wenn's zwei Herzallerliebste sein,
die des Todes Sichel schneidt;
ach, das ist das größte Leid.
Denn was hilft ein Blümelein,
wenn es heißt: Ins Grab hinein!
Ach, was hilft ein Röslein rot,
wenn es blüht nach Liebes Tod!