O Que Será [French translation]

Qu'en sera-t-il, sera-il ?

De ceux qui soupirent dans les alcôves

De ceux qui chuchotent en vers et quatrains

De ceux qui combinent dans l'obscurité des antres

De ce qui trotte dans les têtes, qui sort des bouches

De ceux qui vont allumer des bougies dans les ruelles

De ceux qui parlent fort dans les bars

Qui crient sur les marchés, ce qui bien sûr

Est naturel, Qu'en sera-t-il ?

De ce qui n'est pas certain et ne le sera jamais

De ce qui ne se répare pas, et ne le sera jamais

De ce qui n'a pas de taille

Qu'en sera-t-il, sera-t-il ?

De ceux qui vivent dans les idées de ces amants

De ce que chantent les poètes les plus délirants

De ce que jurent les prophètes enivrés

De ceux qui sont dans le pèlerinage des mutilés

De ceux qui sont dans la fantaisie des malheureux

De ceux qui vivent le quotidien des putains

Dans les plans des bandits, des déshérités

Dans tous les sens du terme, qu'en sera-t-il ?

De ce qui n'a pas de décence, ni n'en aura jamais

De ce qui n'a pas de censure, ni n'en aura jamais

De ce qui n'a pas de sens

Qu'en sera-t-il, sera-t-il ?

Car tous les avis ne vont rien éviter

Car tous les rires vont défier

Car toutes les cloches vont carillonner

Car tous les hymnes vont consacrer

Et tous les enfants ne seront plus bêtes

Et le tous les destins vont se rencontrer

Et même le Père Eternel qui n'a jamais été là

Regardant cet enfer, va bénir

Ce qui n'a pas de gouverne ni n'en aura jamais

Ce qui n'a pas de honte ni n'en aura jamais

Ce qui n'a pas de raison

Qu'en sera-t-il de moi ?

De ce qui me trottine à l'intérieur, qu'en sera-t-il de moi ?

De ce qui me pousse à fleur de peau, qu'en sera-t-il de moi ?

De ce qui me monte au visage et me fait rougir

De ce qui me saute aux yeux en me trahissant

Ce qui me serre la poitrine et me fait confesser

Ce qu'il n'y a plus moyen de dissimuler

Et que personne n'a le droit de récuser

Et qui me rend mendiant, me fait supplier

Ce qui n'a' pas de mesure et n'en aura jamais

Ce qui n'a pas de remède et n'en aura jamais

Ce qui n'a pas de recette

Qu'en sera-t-il, sera-t-il ?

De ce qui est à l'intérieur de nous et ne devrait pas y être

De ce qui nous désobéit, qui est rébellion

De qui est comme un alcool qui ne nous assouvit pas

De ce qui est comme une maladie de la folie

De ce que même dix commandements ne vont concilier

Ni toutes les pommades ne vont soulager

Ni toutes anémies, toutes les chimies

Ni même tous les saints, qu'en sera-t-il, sera-t-il ?

De ce qui n'a pas de repos, ni n'en aura jamais

De ce qui ne se fatigue pas, ni ne le sera jamais

De ce qui n'a pas de limites

Qu'en sera-t-il de moi ?

De ce qui me brûle à l'intérieur, qu'en sera-t-il de moi ?

De ce qui me perturbe le sommeil, qu'en sera-t-il de moi ?

De toutes les terreurs qui viennent m'agiter

De toutes les sueurs qui viennent me mouiller

De tous mes nerfs qui supplient

De tous mes organes qui clament

C'est une affreuse angoisse qui me fait implorer

Ce qui n'a pas de honte ni n'en aura jamais

Ce qui n'a pas de gouverne ni n'en aura jamais

Ce qui n'a pas de raison