Fils du hip-hop lyrics

[Couplet 1]

Fils du Hip Hop, il a grandi sous Reagan

Il sautait sur des matelas éventrés dans des terrains vagues

Lui, c’est le rap, un gamin de la rue

La musique sur la peau et le style d’une verrue

Il est né sous Jim Corbeau, surmontant les épreuves

Depuis que Betty Shabazz et Coretta Scott sont devenues veuves

Plus d’Etat, plus de social, le DJ scratch dans l’abîme

Quand son frère Graffiti bariole l’épiderme des villes

Langston Hughes est mort, Harlem Renaissance zéro

Ça break et ça beat box autour d’un baril brasero

Des B-Boys aux Block parties, apprendre à faire sans rien

Le rap a inventé une musique sans musicien

Sans solfège, naît dans le ghetto le petit frère mal aimé

Les leaders ne parlent plus, ils se mettent à rimer

« Put your hands up in the air! » personne ne sera blessé

Un Bic, un beat, la verve du verbe sur MPC

Puis ça fume des blunts, des zedou sur des SP12

Et ça pille les breaks de James Brown, d’Otis Redding

De Funkadelic, de George Clinton, d’Ohio Players

Le son sale, crasseux, poussiéreux provient de ses samplers

C’est les pleurs de la rue sur des crissements de disques

Break it down scratch! Emmerde la progression harmonique

De la bouche des égouts est sorti un mouvement

Qui s’invite dans les cocktails du bourgeois condescendant

Des Hood à Hollywood, du béton au bifton

L’industrie musicale resserre sa proie comme un python

Première tension, puis première contradiction

Choisir entre Révolution ou sociale ascension

Mais le rap a plus d’une rime sous le bomber

Schizophrène sur MTV ça fight the power

Les postillons recouvrent le monde, la mode devient mouvement

Une lame de fond au verbe acide acerbe et véhément

L’instinct de guerre, de cracher, de vivre libre

Insoumis en dehors des schémas et des normes établis

Y’a des morts, des oxymores, des coups de balles verbales

Des ruptures grammaticales sur des caisses claires et cymbales

Ca s’emballe, sans label ça devient plus hardcore

Le réel est sans appel dans le couloir de la mort

Quand le chômage augmente les rappeurs deviennent précis

Quand les médias nous mentent les MC’s font les récits

Chaque block, chaque quartier, chaque secteur possède ses rappeurs

Le système est un arbre et le rap est sécateur

[Couplet 2]

Puis la langue affûtée s’est mise à baisser le futal

On lui a joué de la flûte, elle a kiffé le récital

Elle s’est mise des dents en or, des chaînes d’esclaves autour du cou

C’est normal que quand tu crèches dehors tu veuilles sortir du trou

La tête dans un keffieh, du cauchemar au rêve américain

Le rap boit du Moët dans une Bentley en chantant des refrains

En chantant des couplets de 8 mesures sur des sujets lissés

Ça fait dans la friperie, le téléphone, les produits dérivés

Les gens de la classe moyenne ignorant le ghetto

Ont fait le succès du peu-ra, ils veulent les gestes et puis l’argot

Ils veulent s’encanailler: la drogue, les flingues, les biatchs sur la table

S’en foutent de la culture et du message d’Afrika Bambaataa

Le rap a fait ses classes loin du Hip Hop

Renonce à l’éthique de Chuck D, veut la vie de Donald Trump

Le vilain petit canard s’est transformé en cocotte aux œufs d’or

Le bon vin, les dollars ont remplacé le bruit et les odeurs

Mais loin des cotations de ce système l’esprit reste vivace

Tant qu’y’a la merde dans le quartier, y’aura des 16 en dédicace

Donc ferme ta porte et tes fenêtres pour que le Rap ne rentre pas

Il fera une Block Party dans ton jardin pour que tu ne dormes pas !

Donc ferme ta porte et tes fenêtres pour que le Rap ne rentre pas

Il fera une Block Party dans ton jardin pour que tu ne dormes pas !

Ferme ta porte et tes fenêtres pour que le Rap ne rentre pas

Il fera une Block Party dans ton jardin pour que tu ne dormes pas !