In den frühen Stunden eines nicht allzu fernen Morgens
kommst du barfuß zu diesem in eine Kutte gehüllten Geist gelaufen.
Du verkaufst die Träume von gestern, eingewickelt in der Zeitung von morgen.
Pfeifst nach dem Hund namens Freundlichkeit, den du nie finden wirst.
Es ist eine kalte, harte Welt, meine Liebe.
Dies sind kalte, harte Zeiten.
Dies sind kalte, harte Zeiten.
In einem engen Raum stehend, wirst du deine Mutter um die Gedanken weinen hören,
die sie hatte und nicht nutzte, und nun sind sie fort.
Es ist eine kalte, harte Welt, meine Liebe.
Dies sind kalte, harte Zeiten.
Dies sind kalte, harte Zeiten.
Ich habe gehört, mein Bruder sei letzte Woche gestorben (oder war es nur ein Gerücht?),
an einer Überdosis Hass, die er in seine Venen genommen hatte.
Ich habe die Prediger sagen gehört, Gott müsse Sinn für Humor haben,
denn als sie ihn ins Grab legten, regnete es noch nicht einmal.
Es ist eine kalte, harte Welt, meine Liebe.
Dies sind kalte, harte Zeiten.
Dies sind kalte, harte Zeiten.
Dies sind kalte, harte Zeiten.